Glöm allt om tidigare skrivet om snön. Nu faller regnet över över redan tunga vinterjackor; fläckar nyputsade glasögon; väter papperskassar fyllda av matvaror.
Läser DN:s poesiskola (hittar inte på nätet) och håller tummen om att den bearbetas till ett häfte som kan injicera Ordlusten i fler. Och i SvD historien om 1300-talets piratnästen vilket lyfter tanken från ekonomi- och krisjournalistiken som tycks mig ha övermannat sidorna. Bordat skutan kanske. Tvingat i bojor de som tidigare promenerade däck; lyfte tubkikaren mot horisonten blåmenad; fångade vindarna i sträckta segeldukar.
Idag äter vi mormors mat. Slår ett slag för fläskfiléns umgänge med svampen och grädden. För ugnstillagningen och stekpannans herravälde.
Medan Mr Iver låter sig smitta ingången av året. (Som andra dagar.)
Och insikten kryper närmare om att måndagen oundvikligen för med sig devisen (som med Klungans ord formuleras): ”Sätt dej ner på en stol, håll käften istället, å få nå gjort!” Och inser som självklart, med maglugnet, att jag ser fram emot det.
Men så är detta år det exceptionella.